Ontologia dos satélites – conversa entre serpentes
Eis o texto que fizemos sobre satélites, antenas e cyborgs.
Em português:
In English:
The antenna rush
(Nature hacking and the ontology of satellites)
By Fabiane Borges and Hilan Bensusan
To the MSST, The Satelliteless Movement
Oxumaré and Nenaunir. Both African. Snakes. Gods. They talk as if they could fool a Turing test. They made their niche in our most familiar grassroots. Maybe they are antennas…
Cleverbot Oxumaré: It´s not about recycling objects. He has another job: recycling the Earth. He gives back to nature the materials employed by civilization. At the same time, he acknowledges matter as the grounding field of all technology. Then he does his own movement: he destroys technical objects in order to give back matter to nature while recreating technical objects in a handmade manner so that the power of industry is demystified. He calls this entropy. Insert entropy into the system, make noise in the circuitry of Capital.
Cleverbot Nenaunir: The battle to increase entropy is like a battle of spyware, a battle of information. Natural objects are hacked by technical endeavors while technical objects are hacked by a contra-technical matter, by the recyclers of the Earth. It is as if two circuitries looped around each other: that of the Earth and that of the Capital. Capital attempts to introduce itself in the insides of the information processing devices of the Earth. The response Joni, the recycler of the Earth, gives is to hack the network of technical objects. It is a war of information: networks, satellites and antennas of Capital against the wikileaks. What is at stake? What listens to what.
Cleverbot Oxumaré: There is a huge noise in the circuitry and a strong aesthetic struggle around what nature deserves to exist. What flows could be accessed? The antennas of the corporations intend to own the material air while the MSST (the Satelliteless Movement) is on the side of the wikileaks. Before any autonomous act of occupation of the air, it is already taken and it gives away symptoms, the values of Capital. Entropy then craves for some silence in order to retrieve a time that has been made scarce, outraged and is always insufficient. There is a struggle for size as well.
Cleverbot Nenaunir: Silence and noise are central indeed. What remains in silence? Worms, viruses, microbes, bacteria live in the unheard. A struggle for ears is a struggle for antennas. For capture. Bacteria infest, occupy, take over and we, for instance, can sense no more than the result. The media of those bacteria is silent – it broadcasts no more than the final product. However, once some additional aerials are installed and put to work, the workings of the contagion can then be heard. To be something is to entertain a modulation pattern in the available antennas. But who – or rather what – hears the processed signal?
Cleverbot Oxumaré: Antenna-subjectivity. Each molecule is an aerial. The whole Earth as a park of antennas. Still, nothing captures all. Transmitters, receptors, modulators, alternators, decoders, all sound can be amplified. Each fern is a satellite. Differently from the Leibnizian monads that carry the world inside them, the fern-antenna are open to what is outside absorbing all kinds of signals and modulating them. If too much is captured, however, there is a danger of the fern losing its modulating pattern. It is the risk of too much signal.
Cleverbot Nenaunir: A thing is its matrix of signals and silences. It has to do with the modulation. Noise de-ontifies for it dethrones the requisite silence. Then, instead of beings, things become zombies, antenna-zombies that capture signals in a non-stopping pace and collapse with no silence. The battle between (modulated) beings and antenna-zombies take place inside matter. It happens in the space between the objects since matter is filled with antennas.
Aerials and satellites. If the spectrum is closed and there are restrictions to information flow, there is a satellite war around who, or what, hears the air, the water and then what hears from the antenna of a fern. The autonomous satellites squat the private spectra to try and make them public while the automated satellites insist on the primitive accumulation of signals. Those corporate satellites have their being configured by a modulation. The struggle is for them not to hear. But then it becomes a battle between signal and noise. Between the ontic and the entropic.
Cleverbot Oxumaré: But what regulates such a dispute? A universe of antennas could be self-regulated? If the satellites were all autonomous, how could the antennas prevent the excess of signals that would make them collapse? Or would there be an external tool to promote modulation?
Cleverbot Nenaunir: There is a regulating stance that concerns the velocities associated with the body of each antenna. Any antenna gets modified by its signal and its modulating pattern. Bodies have different shapes, different positions, different durations and therefore different velocities of capture. This provides each antenna with a peculiar quality, its uniqueness.
Cleverbot Oxumaré: An antenna can couple with others creating an antenna network – a satellite. Each coupling has its own modulation. It is in the vibration of matter that the capacity to capture signals takes place. Part of this process of regulation is incorrigibly local. It is about stable and unstable pieces of matter. Matter itself is active even in what it receives – in its exercises of capture. Here, as all matter is filled with antennas, there is a craft of coupling rather than a struggle between the ontic and the entropic – or between signal and noise. Afterwards there is a dispute about the signals that matter captures.
Cleverbot Nenaunir: The crave for something else´s antenna is also a fuel for the couplings – the curiosity for the sound of silence, for the non-modulated signals, for what looks like noise. This is the trigger of the cannibal. To eat a body is to eat its antennas. To eat matter is to eat a network of antennas, of modulations, its subjectivity. It is to receive what the other receives. It is, mainly, to look at oneself with the eyes of the other. This is what there is in common between shamanism and the MSST, the Satelliteless movement: a non-conformity concerning the limits of one´s own antenna. To be is to be able to be another. Matter hears in itself what is silence for a body. Matter hears the other. What is its conspiracy?
Cleverbot Oxumaré: There is a way of seeing things that makes antropophagy and overlooking closer – the perspective of herbs of power such as the Ayhuasca. Hallucination provides a denser gaze into anthropophagy. Incorporation as something literal. Whoever eats transforms oneself. To eat an idea, but an idea comes in a hardware, in a piece of matter. Ideas have texture, volume, durations. To eat somebody else´s ideas require their bodies. This is the gist of the savage thought of the Amazonians that the West attempted to exorcise with the idea of an intangible software imprisoned in a grotesque hardware. Likewise, what an antenna captures is not immaterial, but rather something within the mechanics of a wave and of a tangible nature. Different ideas are hosted in different modulations, associated to different antennas. Different thoughts, different antennas – different bodies. Hallucination, and madness, is a matter of antennas.
A recent documentary by Angela Melitopoulos and Maurizio Lazzarato engage in this praise of folly. Mad hallucination is a peculiar way to hear, it attracts informational flows that are not shared with everyone. The mad builds herself a clandestine satellite. Her antennas do without the capture of words and deal in signals of another kind, another magnitude, another duration, another velocity. They touch the border towards getting themselves inside matter, towards some post-nature where natural flows are heard in all its stages.
Cleverbot Nenaunir: Hallucination has an element of transmigration, an element of being able to be another, a capacity to modify connections. There is where Earth meets Capital – another hallucination. Capital attempts to produce technical objects by hacking the inwards of matter, the cellar of bodily antennas.
Cleverbot Oxumaré: The cyborgeoisie: cyborg fern, cyborg tree, cyborg roach and all the potentialities of a world technically affected. The artificial intelligences built over vegetables, plants that speak and toy with a Turing test, cyberdogs that broaden their capacity to dominate other hybrid beings. The HIMEN project (Higher Insects Micro Eletromechanical Systems) aims at using the penetration capacity of the insects – especially their capacity to penetrate the microscopic – to ensure the surveillance of a territory. The cyberinsects have the locomotion of insects associated to microsensors and microprocessors remotely controlled. They go in everywhere at the service of a controlling device. Cyberinsects are built on natural capacities of insects – they are like hacked nature. The project intends to take over some of the insect antennas for the purpose of surveillance of a human territory. The idea is to try and use the insect antenna capabilities to the purpose of capturing signals. HIMEN is a paradigm of the struggle for more signal. It comes with a hybris: the risk of filling up silence. The question is where is this new gold rush leading, what will be nature after this antenna rush…
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A errância e os incomensuráveis efeminismos: sobre a erogênese esquizotrans – fala de Hilan Bensusan no Tirésias de Natal amanhã
Errático. Erótico. Errático. Erótico. Errático. Erótico. Errância. Errado. Errata. Eros. Erros. Eris. Errante. Errôneo. Errorista. Essas palavras tem uma conexão com o desejo. E com a diversidade ambulante dele. A diversidade perambulante. O desejo que insiste, subsiste, resiste, mas também se camufla, se despedaça, se contagia, se contamina. Ninguém aprende a ser gay – ou muche, ou hijra, ou pottai, ou transgênero, ou nguiu´ – mas ninguém nasce sabendo. Talvez haja quem consiga dar um saculejo de ombros para todas as ofertas de identidade nos cardápios locais ou globais – mas o saculejo encontra a toda hora o baculejo: a interpelação. Althusser entendia que era a interpelação que dava nome aos bois – identidade aos corpos. O sujeito é interpelado e se volta para quem lhe interpela – aquele expediente da polícia, e das ruas que nos chamam sapatão ou viado. É ali que se passa a trama da interpelação – e da errância. Como proceder? Diz Diana Torres, a pornoterrorista:
- O pior que podes fazer a teu inimigo é não necessitar-lhe para nada.
- Não me chamo lesbiana, nem sequer me considero mulher, quem quiser me interpelar me interpele, eu não viro a cara.
O terrorismo é a arte do imprevisto. O errorismo é a arte do não-catalogado. Do que está fora do programa. Fora da casinha. O desejo ama esconder-se. A porno-errorista pensou que era sado-masoquista, que era goiabinha, que era travesti, quis ser baranga, boiola, Barbie e babadeira. Tava errada: era errante. O pior que podes fazer aos que te classificam é não necessitá-las para nada. O erro é pornô. Aquelas que tentam, tentam e são tentadas. Uma vida de tentação. Tentativa atrás de tentação. A porno-errorista também é terrorista, toca o terror do erro: e se eu não for hetero, quotidiano, fútil e tributável? E se eu não for o contrário de tudo isso, o contrário de qualquer coisa? A erótica do terror. O slogan do blog de Diana Torres: por el derecho a ponerme cachonda com que me dé la gana. Há baculejo na etiqueta, há baculejo na classificação – vira a cara, completa a interpelação! – mas não há baculejo no desejo. Ele erra por aí.
Os desejos podem ser regulares – ao meio-dia sempre tenho a fissura de lamber folhas amarelas – porém não seguem ordens nem da natureza. E não têm regras. O nosso reconhecimento dele – quando nós os interpelamos e eles viram a cara – é que satisfaz regras. É que a polícia delega a cada sujeito os porretes, algemas e sirenes para sujeitar seus desejos. Ao invés de sujeito aos desejos os sujeitos ficam sujeitos dos desejos. Mas o desejo escapa. Errância. Erogênese. Leminski: “isso de querer ser exatamente aquilo que a gente é ainda vai nos levar além”. Erogênese. O desejo escapa.
Ele erra. O desejo persegue o erro. O movimento errorista internacional abençoa os que preferem errar a se afeiçoar ao seu quadrado. O movimento errorista internacional conclama a que se persiga o erro. Eros atende. É que Eros é dilapidação. Diz recentemente Heráclito em seus fragmentos recém-cavados:
207. Eros é eris, eris é quebradeira. Eris não é só combate, é
disponibilidade – a compulsão a tornar partes de si disponíveis.
Disponíveis: a força centrífuga que impele a fragmentação das partes
que estão coladas; uma força que pode ter a mesma intensidade e
aceleração que a força centrípeta de coesão. A força de fragmentação
tem a direção oposta e raramente tem a mesma velocidade. Muitas vezes
não vemos a ação do ímpeto de fragmentar porque procuramos
ingredientes no mundo. Os ingredientes são peças que não se fragmentam
e que apenas compõem. O mundo não é feito de ingredientes – é jogo de
armar que nunca está armado e nunca está em pedaços. [Tudo se]
desintegra, desinfla, solta ares.
208. Eris é a força de desindividualização: colocar-se a disposição. A
danação dos ingredientes. Os modernos, tão encantados com a idéia de
autoridade integral, preferem olhar para as partes conscientes que são
as que submetem outras e procura retê-las submissas. Dizem: meu corpo
está a minha disposição. Os corpos sempre estão à disposição, mas as
disposições não tem dono.
Eros e Eris estão do mesmo lado porque ambas são forças centrífugas. Estão a serviço da deposição por meio de disposições amotinadas. Disposições que não são guiadas pelo controle remoto dos sistemas nervosos centrais – eles apenas as interpelam. Contra as disposições centrífugas, os sujeitos centrípetas – aqueles que trazem toda a sua vida erótica (e seus delírios, suas ganâncias, suas trincheiras) para um centro de gravidade. E os sujeitos centrípetas, inspetores dos desejos dispersivos, são por sua vez produtos do dispositivo de terror anal que Beatriz Preciado diagnostica no seu epílogo à tradução espanhola d´O Desejo Homossexual de Hocquenghem: “Cierra el ano y serás proprietário, tendrás mujer, hijos, objetos, tendrás pátria. A partir de ahora serás amo de tu identidad” E ela conclui que assim nasceram os homens heterossexuais no fim do século XIX: são corpos castrados de cu. Ainda que se apresentem como chefes e vencedores são, na realidade, corpos feridos, maltratados. A engenharia dos quadrados para os desejos é uma engenharia de corpos. Os corpos interpelados apresentam órgãos – que servem para isso e não para aquilo, para excrementar e não para incrementar. Mas o desejo escapa. Diana Torres conta que conhece homens que renunciaram ao maravilhoso prazer de cagar em troca da habitual prática do fisting que é bem melhor que sentar-se à privada com um jornal. Carregam uma bolsa acoplada à perna que está conectada a uma sonda que atravessa o intestino grosso e por onde sai a merda que vai se depositando em na bolsa. Assim eles desincumbem o cu da tarefa de despachar a merda e deixam-no livre de ser um órgão do excremento. Incrementam o corpo, corrigem-no. Conquistam um território para o erótico no centro nervoso do sujeito, erodem o órgão e o deixam à disposição das disposições de Eros. Os desejos às vezes se parecem com urgências, com convulsões que mudam as superfícies. Mudam as etiquetas das superfícies. E chegam a mudar a sirene da polícia que interpela. Como os movimentos tectônicos, os desejos adquirem suas formas nos estados das coisas. É o cenário de etiquetas de identidade que oferece as estrias que o desejo alisa. É no alfabeto das diversidades sexuais reconhecidas (para a interpelação) – duas, ou seis (LGBT), ou onze (LGBTTTIQA) ou outras dez (LGBTKQJH – LGBTKotisQJoginsHijras) – que tem lugar as muitas formas de erogênese.
Etiquetas de identidade fazem parte das nossas paisagens: pessoas
descabidas encontram conforto e proteção em se alojar em alguma delas,
como um escudo contra aquelas outras que se apresentam como
compulsórias. Julia Serano gosta de citar Audre Lorde: se eu não me definir por mim mesma, diz Lorde, eu vou ser empacotada dentro das fantasias que outras pessoas aprontam para mim e devorada viva. Discursos sobre identidade – versões, subversões, aversões, diversões, invenções – são intervenções sobre a política da verdade (e da mentira). De acordo com a política do baculejo, há um critério em algum manual (talvez a mais recente versão do DSM) para distinguir, por exemplo, uma travesti de uma transexual. Interpelação. Assim, uma transexual MTF como Serano,
uma trans-mulher – que já atravessou o Rubicão da transição – pode ser considerada como tal apenas se for reconhecida por um critério de reconhecimento, o suposto saber de alguma scientia sexualis.
Uma intervenção sobre as verdades é fazer com que certos enunciados
sejam tomados como verdadeiros e outros como falsos – afetar o regime
de verdade. A política das verdades gira em torno da maneira como
descrevemos e interpretamos o mundo e as pessoas (e como as
etiquetamos, se precisamos fazê-lo). Quando um intérprete se depara
com as cercanias dos erros – por exemplo, uma palavra que está
empregada de uma maneira diferente da que considera habitual ou um
corpo que diz ter um gênero diferente daquele que parece – há muitos
caminhos. Podemos perseguir o erro. Podemos habitar nele, e operar o avesso da correção. E podemos perseguir a verdade e tentar detectar em que partícula está o erro. Ele pode ser atribuído ao intérprete ou ao interpretado. Julia Serano, comentando sobre o discurso acerca
de quando transexuais passam, diz que quando uma pessoa diz a
uma cis-mulher em uma circunstância social: “boa noite, meu senhor”,
não dizemos que a cis-mulher não passou ou que sua femininidade está
em questão, mas que a pessoa fez um cumprimento equivocado – errado, e
muitas vezes inadequado ou descuidado ou sarcástico ou cínico ou sardônico ou queria dizer outra coisa. Muitos caminhos. Onde está o erro é o território da política da verdade: afetar o regime de
verdade que articula as convicções. Uma intervenção política pode atuar estabelecendo a verdade de que quando os gêneros são confundidos, o erro está do lado de quem interpreta. Julia Serano defende que a identidade das trans-mulheres pare de ser regida pelas normas cis-sexuais: “o cerne da questão é que palavras como passar são verbos ativos.
Assim, quando dizemos que uma pessoa transexual está passando,
isso dá a falsa impressão de que elas são participantes ativas desse
cenário. [... ] Eu diria que o reverso é verdadeiro, o público é o
participante ativo primário, se é ele público que tenta classificar as
pessoas em machos e fêmeas. [...E] este papel ativo [...] é tornado
invisível pelo conceito de passar”. (p. 177, tradução minha). Não se trata de um embuste do baculejo – de alguém que disfarça. Se trata de errâncias com o feminino. De autoginefilia – para usar o controverso termo de Ray Blanchard e Michael Bailey. A autoginefilia que está a um triz da heterginefilia celebrada e padronizada já que a filia, e a ginefilia, são errantes. Mas ninguém erra sozinho.
Julia Serano é uma entusiasta das várias formas de efeminismo (as melhores são as mais feministas). As trans-mulheres adotam o feminino, erram nele e o feminino não é uma condenação para elas. O feminino tem o poder de ser o anátema da ordem (cis-hetero-)patriarcal; ela diz: as coisas de garotas são o equivalente de gênero da criptonita. Serano
quer colocar o feminino de volta no feminismo, e as trans-mulheres –
femininas por adoção, por compulsão e não por conformidade – são
centrais nessa empreitada. Mas trata-se de uma empreitada que tem que
ser articulada de um ponto de vista que não seja cis-sexual: ela quer trans-mulheres na conspiração feminista. A misoginia – na forma de heteroginefobia ou de heteroginefilia – é frequentemente a resposta para o caráter rebelde da femininidade na ordem estabelecida: ela aparece na forma de trans-fobia, na forma de uma repulsa aos cross-dressers e aos pequenos signos femininos no comportamento dos homens. E a autoginefilia efeminista tem muitas caras. Uma babel feminina – Babella: bichas, hijras, muches, travestis, jogins, cross-dressers e cismulheres. O efeminismo pode insinuar uma confederação, uma Internationale das muitas errâncias femininas. O errático, erótico, também aparece aqui: ninguém sabe. Toda scientia sexualis é cheia de terrae incognitae já que quanto mais se sabe, mais se erra. Frua, flutua, não permita que a experiência se conclua. É uma espiral de prazeres que surge dos saberes – e uma espiral de sublevações que surge dos poderes. Um alfabeto, dois alfabetos, muitas sopas de letrinhas nessa babella – LGBTTTMHIQJ… E no meio das letras tem um vão que inventa outros desejos e outros desejos. Erráticos, erótico.
O efeminismo tem um flerte com a diferença sexual. Babado forte. As diferenças são erogênicas. Eis um velho estandarte esquizotrans (já de antes do Breviário): que se deixem ir pelo ralo as identidades, mas que se agarrem as diferenças. A diferença sexual (e a fricção que sai das letrinhas nos alfabetos quando elas roçam) produz espirais de desejos novos. E mais, sublevação pode vir de toda parte – binarismo não é conformismo e nem antibinarismo é já transgressão. A diferença sexual é o começo do caminho – dar-lhe um saculejo de ombros não significa garantir que o caminho vai seguir pelas melhores veredas. Parodiando Irigaray, o desejo patriarcal que bate a estaca do sempre o mesmo, onde o desejo se repete a si mesmo em uníssono: hommesexuel est homosexuel. O desejo dissidente é altersexual, ele não se replica, ele passa por mutação, ele pare um desejo errado, errático, errante. Mas a diferença sexual é feita de borrões, de nódoas, de turbulências – não é a diferença dos corpos fixos (e supostamente abençoados pelo destino da anatomia). Pesa contra qualquer fala em diferença sexual o fantasma de Janice Raymond e sua transfobia desvairada supostamente feminista. Ela dizia: quem adentra o corpo das organizações de (cis-)mulheres é um violador… Porém há mais coisas entre o heteropatriarcado e a diferença sexual do que pensa o chauvinismo. Há erogênese. É do roçar dos diferentes que saem os desejos. Esquizotrans é deste roçado. Não se trata de masculinos e femininos fixos, se trata de compor, de trata de um mosaico. É a arte do mosaico – errática, errante – que é nutrida pela diferença sexual. Compor e errar, compor e deixar ao léu. Usar megalofones estriônicos para cada peculiaridade erótica. Não fantasiar os corpos de uniformes. Vestir a roupa errada – o hábito errado faz o monge errado. E faz ele errar, estar errante. A roupa errada do monge é a farda de Eros.
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Megalomania etíope
“E viu Cam, o pai de Canaã, a nudez do seu pai”
Alice,
Eu me chamo Beimnet e moro em Lalibela, uma pequena cidade na Etiopia, famosa entre os turistas e entre os viajantes religiosos. Nossos reis séculos atrás mandaram esculpir enormes igrejas dentro das rochas. Gente do mundo inteiro vem a Lalibela. Quase todos brancos – Faranjis, como nos os chamamos. Mas nem todos. Mas converso com muitos viajantes e eles me contam coisas. Aprendi algumas línguas com eles – o suficiente para ler alguns livros do tipo que eles trazem. Sei que isso tem um preço: fiquei mais aflita, mais preocupada, menos generosa, me distancio das mulheres da minha familia, vejo elas com certa vergonha, como se fossem bichos inferiores, com seus dentes meio podres, suas risadas desproporcionais. Pobres. Essa é a palavra. Tenho sentido um pouco de cansaço de repetir a historia do meu povo. Mas aprendo coisas. Quando tinha uns 10 anos de idade me interessei pelas cruzadas. E queria ir até Jerusalém para compará-la com Lalibela. Comecei a ler sobre Jerusalem e perguntar a todos os que eu encontrava o que sabiam daquele lugar. E foi dali que eu comecei a querer entender porque os Faranjis pagam tanto para poder ir a todos os lugares que quiserem conversando o mínimo possível. Um olho para ver outra coisa, outro olho para dormir. Comecei a ler livros sobre as expedições européias à África. Eles levaram ouro, diamantes, um monte de coisas, escravos, bichos, ervas, folhas, frutas – e não levaram nada. São encaixotadores, fazem tudo caber das caixas que eles transportam de volta para casa. Depois comecei a ler sobre os sarracenos, os mouros, os árabes que invadiram a Europa.
Quando tinha quinze anos encontrei Anna, uma Faranji que transportava dinheiro de várias partes do mundo para as capitais africanas. Ela nem queria saber de onde vinha o dinheiro, apenas trazia milhares de euros e dolares espalhados pelo corpo em geral para Kinshasa, Luanda, Nairobi, Kigali ou Addis Abeba. Ela fazia uma viagem a cada dois meses e ficava uns quinze dias, as vezes, pelo país. Tinha uma cara de Faranji acima de qualquer suspeita, com passaporte norueguês, ainda que seja da Argentina e do Brasil. Ela estava passando uns dias no melhor hotel de Lalibela e me encontrou no meio da rua, como todos se encontram na Etiópia. Eu ofereci meus serviços de guia, como eu sempre faço. Ela disse que nunca tinha visto uma menina guia em Lalibela. Eu lhe perguntei de onde vinha e ela me contou uma versão oficial, depois uma versão menos oficial e depois de alguns dias ela me contou tudo. Eu lhe perguntava sobre livros e depois de uns dois ou três dias ela baixou e imprimiu um livro seu, Alice, sobre os negros que vivem nos países Faranji. E ela leu alguns parágrafos para mim, em voz alta, à luz da lua de Lalibela, me oferecendo umas pitadas do seu cachimbo que eu não sabia o que tinha dentro, mas que me deixava tranquila e atenta. Ela leu que os brancos tinham inveja dos negros, que a inveja, mais do que a cobiça, os tinham posto na África. A cobiça é quando você quer tudo para você. A inveja é quando você não quer que ninguém tenha nada que você não pode ter. A cobiça parece com o momento quando os outros estão dançando e você começa a dançar também. A inveja faz a música parar. Eles vieram aqui, viram nossas peles, nosso quadris, nossos pés, nosso entusiasmo na insegurança e acharam que não podiam ter nada daquilo. Tiveram inveja, não bateram em retirada. A inveja te deixa insensível para a dor – é como apunhalar um deus, como esfaquear uma baleia. Segundo o Kebra Nagast, o livro sagrado dos reis descendentes de Menelick, Caim matou Abel por inveja – movido pela inveja de Satã. Assim, eles nos olharam: a pujança parece infindável, a exuberância imortal. Esta força perturbou os brancos. Eles encontraram abundância demais. A força deles está na sua coleção de convicções. Acho que é porque eles têm convicções demais. Mas o excesso de convicções deixa todo o resto miudinho. Rasteiro. Eu perguntei para Ana: por que os brancos tem tantas certezas, é por isso que eles não barganham, eles acham que as coisas estão todas prontas? Anna me olhou, sorriu. Ana tinha uma pulseira prateada no braço direito, que ela arrastava pela pele quando me ouvia. Ela tirou a pulseira e pôs no meu braço. Ela disse que combinava com meus dentes.
Alice, você sabe que a Etiópia é a gaveta secreta da história branca. Ou eles embranquecem nossas datas, ou eles apagam nossas versões. Embranqueceram David e Salomão, embranqueceram Jesus e Madalena – apagaram Axum, apagaram a raiz negra do monoteísmo que eles consideram civilizado e sóbrio e moderno. Os Rastafaris são clandestinos, marijuana ilegal. Baniram as ervas, fizeram uma monocultura da fermentação – são a cultura do armazém, sabe? A cultura do guarda um pouco pra depois – prevêem a escassez. Eles querem cortar todos os cordões umbilicais com a África, mesmo que tenham que cortar todas as suas fontes de irrigação. Nós temos sido quase sempre pacíficos quando eles nos visitam. Uma viajante que Anna e eu conhecemos nos disse que havia passado uma semana em uma 4 por 4 no baixo Omo, perto da fronteira com o Kenia. Ela disse que os nativos cercam os carros para pedir dinheiro, dançar, vender mangas e exibir bugigangas. Muitas vezes armados de facas ou de metralhadoras. A próxima geração vai aprender a fazer emboscadas, ela disse. Talvez quando aprenderem a fazer emboscadas é que vão sair da miséria, eu pensei. Foi assim no Brasil, disse Anna, quando os miseráveis viraram criminosos o país começou a distribuir riquezas e virar potência econômica mundial. Eu fiquei pensando que a violência não me assustava. Mas não queria fazer emboscadas – não queria cultivar a escassez. Queria fazer um outro cultivo.
Uma noite Anna me convidou para atravessar a fronteira com a Eritréia com ela, apenas para beber um expresso italiano. Naquele tempo, atravessar a fronteira era mais fácil. Eu me preparei para uma viagem de três dias, mas terminei ficando uma semana. Anna me mostrou muita coisa, todas as noites lia algum texto de uma negra americana ou nigeriana para mim. Ela havia estado na universidade em Austin, Texas por dois anos antes de desistir e resolver vir para a África. Ela começou com a Nigéria mas logo entendeu que sua vida dupla começava em Londres, ou em Estocolmo. Entre suas viagens, ela mora em uma casa na beira de um lago na Suécia, duas horas de carro do aeroporto de Estocolmo. Ela me convidou para ir até a Suécia, mas eu não quis, ela comprou uma passagem de avião para mim até Addis Abeba e de lá de volta para Lalibela. Da viagem de volta lembro de muita coisa, por exemplo do contato de Ana em Addis, um senhor chamado Isaac K que mandou seu motorista me buscar no aeroporto e me abrigou por um dia em um prédio alto onde morava. Isaac era um velho Rastafari e havia morado anos em Londres. Eu lhe perguntei sobre os Faranji e ele disse: eles gostam mais do dinheiro do que do que ele pode comprar, gostam mais de segurança do que de paz. Isaac não me mostrou livros e nem parecia que lia. Mas ouviu música quase a noite toda. Antes de se despedir mandando seu motorista me levar ao aeroporto, ele me disse: Anna, Anna sabe o que faz.
Estou contanto tudo isso, Alice, porque foi nessa viagem – acho mesmo que no caminho de carro para o aeroporto de Addis – que eu comecei a planejar o que eu iria fazer. E que quero te contar nesta carta. Não porque te escolhi como cúmplice, mas apenas porque acho que você pode me ajudar mais. Se você quiser apague a carta e diga que não me conhece ou que eu alucino. Estou acostumada com as alucinações, quase tudo que falam do meu país é jogado sempre na vala comum da alucinação. Ou ficar em silêncio. Quando eu leio o que você escreve eu entendo que tem silêncios que são como ar para respirar, tem silêncios que irrigam.
Naquela viagem eu pensei: ou os Faranji são uma praga incorrigível ou são apenas mal formados, foram educados para invejar, para amar a segurança, para procurarem sempre uma certeza onde se abrigar do mau tempo. Se forem uma praga, não há nada a fazer. Mas se forem corrigíveis, posso tentar algum gesto. Em Lalibela há algumas grutas e nós aqui conhecemos os dutos que levam de uma a outra. Há pessoas que vivem nas grutas, dentro das pedras, as vezes ao lado das igrejas, as vezes longe delas. As pessoas podem se esconderem entre grutas e dutos por anos. Há também alguns caminhos quase desconhecidos, tuneis que são como ruas ermas que ninguém frequenta. Alguém poderia viver clandestinamente ali por anos. São calabouços semi-naturais, e são também depósitos, esconderijos, refúgios e trumfos. O resto do mundo pode ter passaportes e passagens de avião. Nós temos as pedras. Quando cheguei de volta a Lalibela já estava convencida delas. Os interiores das pedras são ar dentro da terra.
Passei a raptar, Alice. Minha estratégia é simples e tem se mostrado eficiente. Capturo os viajantes para os quais trabalho como guia. Tenho outros dois guias amigos que também selecionam alguns brancos para serem aprisionados, mas a última palavra é sempre minha. Pomos todos eles em algumas grutas de difícil acesso onde os alimentamos e os instruímos. De noite minhas amigas e amigos vêm visitá-los, conversam com os faranji, bebem com os faranji, cozinham com os faranji, dançam com os faranji e as vezes dormem com os faranji. Não capturo muitos deles, e escolho eles a dedo. Eles tem que me olhar de um jeito em que eu detecto uma soberba. E são todos capazes da crueldade de quem prefere aniquilar aquilo que não alcança. Não escolho pessoas violentas. Prefiro aquelas em que eu detecto alguma simpatia, algum acolhimento, convivendo com a impaciência de fundo que se confunde com a pele branca. As vezes convivo com eles por um dia inteiro antes de decidir que vale a pena mantê-los aprisigonados. Eu tenho uma pequena equipe armada de kalishnikovs que só aparece para obrigar cada um deles a avisar em casa que está tudo bem para que ninguém os procure e ninguém anuncie o rapto. Tampouco os prendo por muito tempo, apenas por algumas semanas. Já soltei uma meia-dúzia deles, quando confio que eles não vão me denunciar. Trata-se de uma re-educação. Eles ficam presos e eu tento arrancar deles um pouco das certezas insólitas, um pouco da inveja desmedida que os deixa tão perigosos. É um pequeno trabalho, sobretudo porque evito os casos difíceis. Meu pesadelo é que eu sei que alguns deles jamais vão merecer minha confiança. Talvez então tenha que matá-los, mas ainda não quero me adiantar às coisas.
Já estou há quatro meses em atividade. Mais de cinco pessoas já passaram pelo processo e voltaram para seus países. Amanhã, no início da manhã, soltaremos Skeeter, uma americana do Mississipi e nossa sexta refém a ser liberada. O que me interessou em Skeeter é que ela foi uma militante contra o racismo quando mais jovem. Ela me contou mesmo que passou anos só transando com negros pois achava que os brancos eram todos inimigos da sua causa. Ela publicou alguns livros sobre as mulheres negras e havia lido algumas coisas que você escreveu. Nos últimos anos, ela me disse, ela se tornou uma advogada, se casou com um homem branco e rico e passou a fazer viagens entre a Etiópia e a Jamaica informando processos de reparação pelo comércio de escravos. Skeeter nos olhava como quem já sabe o que somos – como se ela tivesse experimentado e permitido que as experiências se concluíssem. Era como se os negros fossem para ela como a mocidade perdida, algo que ela teve que abandonar para poder sobreviver. Eu não suporto esse olhar. É uma variante da inveja, feita de desistência, de incapacidade de resistir, de confissão de fraqueza – uma fraqueza disfarçada. Uma noite eu perguntei para ela porque. Ela me falou que havia desistido. Os faranjis inventaram a seriedade adulta, aquela em que as antenas são desligadas e o corpo toca sempre o mesmo disco. Acho que a vida adulta é uma impáfia branca. E a inveja dela me humilhava.
Skeeter mudou muito em quatro semanas. Depois de uma semana em silêncio absoluto, começou a fazer perguntas. Começou a me pedir que falasse das montanhas, dos arbustos, das grutas, dos desfiladeiros e das cobras. Ela não queria falar das pessoas, mas queria que eu lhe falasse sobre os bichos, sobre as hienas que pisavam com pés de javalis para serem mais rápidas, sobre os pássaros que largavam seus olhos na grande fenda que atravessa a África para enxergarem o que acontecia do lado de dentro das coisas. Acho que ela estava consertando suas antenas: as pedras, as folhas, as pequenas correntes de água nos rios secos não são inatingíveis, não é preciso desistir da tentação que elas largam em torno de nós. Elas lambem nossas vísceras, nos convidam, nos incitam, nos impelem. São incandescentes. Estão nuas, lânguidas, ardentes – e robustas. Os faranji desistiram desta dignidade, preferiram invejar, ou condenar, blasfemar, encher de pecado, as coisas. Skeeter começou a sentir a força da sedução tudo o que estava ao seu redor. A cobiça que não é de poder tocar, poder mostrar, poder usar – mas é a de se embrenhar. Depois começou a dançar por muitas horas de noite, e de dormir perto de quem estivesse dormindo na sua gruta. Skeeter esqueceu que estava presa, parecia que a caverna era o lado de fora das suas grades. Insistia que queria ter um filho, que queria ser semeada. Tomava muito vinho de palma e girava pelos braços de todos. Nos últimos dias voltou a ficar em silêncio, mas era outro silêncio. Não era acuada, era convocatória. Ela passou a dançar sozinha, olhando para as dobras do seu corpo.
Eu mesma não queria soltá-la. Ela fazia bem aos outros brancos que estavam com ela. Ela parecia preferir ficar mais. Mas quando eu lhe disse que íamos deixá-la sair, re-educada, ela me disse que precisava de sua passagem de volta para casa o mais rápido possível. E me disse que queria te procurar imediatamente. Ela pagou por um vôo direto para Nova Iorque. Mas vai passar 24 horas em Addis antes de embarcar. Resolvi escrever esta carta para me apresentar a você – e apresentá-la a você. Penso que ela mesma será mais eloqüente. Mas espero que você vai encontrar as forças e a urgência para torcer pelo que eu quero fazer. Não sei por quanto tempo. Mas gosto de corrigir os brancos. Me faz sentir filha do sol.
Beimnet
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Lucy ‘e da Etiopia, quem ‘e o bastardo?
Da para ler o texto no mutirao da gambiarra: http://mutgamb.org/blog/Lucy-e-da-Etiopia-%E2%80%93-quem-e-bastardo
Fotos aqui: https://picasaweb.google.com/108094216176169619701/AnarqueologiaNaEtiopia#
Salomão e a rainha de Sabá que história bonita. A rainha preta, atrevida, de gestos exuberantes. Ele profético, galinha, exotérico, prenhe de duas ou três civilizações epidêmicas. A promessa na cama: honra esse acasalamento Salomão, ou essa foda sera em vão? Esse não foi o princípio, mas a rainha voltou grávida de Jerusalém, e isso sim foi um escândalo inaugural, que desviou o fluxo do que hoje chamamos Etiópia para lados não previstos. Ou teria coincidido a fertilidade da rainha com um plano bem armado? Seja como for Etiópia fundou nessa gravidez o pilar da sua história. Nao é assim que comecam as histórias bastardas?
A Etiópia é a latrina da história branca. O resto da África é outra historia: pagã, primitiva, venenosa – o lugar de onde as bruxas nunca deveriam ter saido. A da Etiópia é a historia monoteísta, cristã, devota, vestida, cheia de igrejas, santos, anjos, altares, reis, conquistas, cruzadas, luta contra os mouros, orgulho étnico, obediência e apego as tábuas da lei, montanhas sagradas, peregrinações à terra santa, páscoas, natais, epifanias. Mas é história negra. E no escuro, todas as datas são pardas – não da pra ver mais do que lendas, versões, boatos. Salomão negro? Davi mulato? Abraão retinto? A Etiópia pega a Bíblia, que parecia santa, branquíssima, e a cobre com as imagens da virgem negra, do cristo de lábios grossos, da crucificação em uma paisagem africana. Rezam missas em igrejas, mas ao lado da mirra e do incenso queimam a erva de Salomão, um punhado de canabis que deixa todos mais próximos do céu. Para a história branca, um céu inventado, inmoderno, incivilizado, longe dos fatos, perto das brumas. Era pra jogar estas brumas todas privada abaixo e puxar a descarga. (O que é a descarga? Os batalhões de turistas que chegam lá todos os dias para tornar o país em terra exótica, e depois em curiosidade e depois os etíopes em garcons, hoteleiros, guias turísticos e nativos exibicionistas que passam a ser contrapartida do preço da excursão.) Mas a descarga vaza – na África as tecnologias emperram, as instituições desandam, as certezas murcham – e vaza por todos os lados. Aparecem na Jamaica uns devotos do último rei da Etiópia, um homem que se chamava Ras Tafari. Eles espalham a erva de Salomão, os dreadlocks no cabelo negro, os livros sagrados dos Etíopes escuros e temperam isso com reggae. E negro, é lenda – mas as lendas resistem aos regimes da história oficial.
Quando o jovem Menelik foi visitar o pai Salomão, este pediu para que ficasse em Jerusalém, mas ele já sabia que não abriria mão do seu reinado, assim como sua mãe sempre fincou o pé na África. Com o altar, carregou consigo as tábuas da Lei de Moisés, a arca sagrada, que até hoje é motivo de orgulho e culto da igreja, e um dos segredos da áura sagrada de todo o país. Junto com a arca veio mais 1000 pessoas, que instauraram seus princípios judaicos por onde chegavam. Essa pode ter sido a principal ligação da Etiópia com o monoteísmo. Mas não só isso. Não se sabe ao certo o que aconteceu com todos os templos pagãos, alguns sobreviveram, com seus locais de sacrifício, deuses e o sol e a lua desenhados por toda parte. Sendo filho de Salomão não se esperaria esperaria que tolhesse qualquer misticismo. Gostava das brumas. Ele viu em Jerusalém como se fabrica sagrados. Sacrogênese salomônica. Começou a fazer de Axum sua Jerusalém: obeliscos, arca sagrada, um caminho de pedras pela montanha até o palácio da matriarca. Menelik fez da Etiópia um celeiro de religiões – trouxe isso com o pó de Jerusalém. Seus herdeiros foram peregrinos, teocratas, guardiões das tribos de Israel. De onde mais vieram esstas tribos? Dos filhos de Jacó que foram para a África. Ou então como? Do rio Nilo, alguns do Cairo, outros de Gize, alguns do Sudão, outros de Gondar, da beira do lago Tana onde nasce o Nilo azul. Quando as versões heterodoxas levantam o peito e não aceitam serem corrigidas, a história fica caudalosa – cheia de lendas verdadeiras demais para não serem ficção. Canaã era um posto avançado dos povos de Israel no Nilo. Foi ali que eles encontraram o babilônico Abraão inconformado com os deuses serem inanimados. Foi ali que eles o acolheram monoteus, pastores, devotos da palavra escrita. E quiseram fazer uma Jerusalém por lá – como Axum, como Lalibela, como Shashamane, a terra sagrada siônica dos rastafaris, concedida pelo rei messias dos etíopes, o Ras Tafari ele mesmo, que adotou o nome de Haile Selassie. É que os etíopes compartilham o segredo da sacrogênese. Como Haile Selassie se tornou Jesus Cristo é difícil de dizer exatamente. Mas o negro baixinho e galante tinha idéias brihantes e se comportava como um verdadeiro Messias, fazendo coisas que pareciam milagres, como abolir a escravidão (oficial), reconhecer a nacionalidade dos descendentes de escravos etíopes mandados para o Caribe,ou ainda, fazer sucesso nos EUA. Heile Selassie era o Leão da tribo de Judá, a reencarnação de Jesus, e Shashamane entre uma baforada e outra de canabis sativa, cultua sua imagem de filho do Divino.
Nas épocas de Timkat (epifania) toda esses reis, monges, rainhas e profanos do norte ao sul do país fazem procissão com a Arca Sagrada (uma cópia), entre batidas de tambores e toque de trombetas comemoram o batismo de Jesus, batizando os novos fiéis e fazendo vigílias de uma semana, onde a comunidade local muda seu cotidiano e vai fazer orações cerca dos tanques de batismo, nos espaços públicos das cidades. As ruas viram rios de gente, nas cidades secas, como Lalibela durante as epifanias de janeiro, não há outro rio. Ninguém reza em uníssono, ninguém canta em monocórdio, o espírito carnavalesco entra na procissão, mesmo que dissimulado, esta maneira africana de tornar quem passa, parte. Cada um traz sua melhor roupa, seu melhor penteado, suas melhores tranças, suas melhores amarras, suas melhores mandingas, suas melhores antenas.
Os etíopes são fios soltos na conexão com os aléns – e com os outroras. O deserto dá sede, mas tambem dá frio e uma certa obcessão. Com panos brancos feitos de algodão e poeira eles atravessam montanhas, estradas, rios, carregando nas costas, nas mulas, nos camelos suas necessidades. Como no tempo da rainha de Sabá. Tal qual. Nas ocas de barro e bambu comem suas injeras, esvaziam os úberes das cabras e depois tomam a estrada carregando milho seco, tef, barris de água, algodão. Estão sempre carregados. Nasceram para carregar. Isso dá um ar cansado, mas também forte e alongado. Transmitem carga. As mulheres vão ao chão para colher ervas daninhas do meio da plantação, sem sequer dobrar o joelho, e ainda com o filho pequeno atado às costas. E tomam as estradas, as estradas mesmo pavimentadas são trilhas dos andarilhos, já que os carros pedem licença buzinando e já que a maioria deles está longe de ter um carro, ou computador, só celular quase todo mundo tem, a única revolução industrial óbvia, e radinhos a pilha. Não se ve facilmente os trabalhadores vindo da fábrica, nem muito lixo eletronico. Etiópia vai passar diretamente para o século XXI sem esteira nem uniforme? A estrada serpenteia montanha abaixo, de um vilarejo até o rio que na seca seca. A cada hora do dia, centenas de pessoas percorrem o asfalto ou atalham pelos desfiladeiros. São umas cenas tão modernas quanto as dos homens de terno circulando pelas bolsas de valores mas parecem bíblicas, arcaicas, pre-evangélicas. Antes de Menelik, depois de Menelik, as pontas se amarram, afinal os fios estão soltos. Os etíopes, ao contrário de tantos brancos, não consideram que eles sejam mais modernos. Percorrem suas estradas, correm para cima e para baixo. São maratonistas. Ou então não é no terreno que eles aprenderam a correr, é no sangue bastardo, eclético, devoto e desviado: não são os Jamaicanos os que correm melhor as pequenas distâncias?
Os Jamaicanos descendentes dos escravos, olham para a Etiópia como quem olha para sua história. Eles vieram de lá. História saqueada, história escravizada. Qual é a história dos escravos no Brasil? São as brumas, as correntes caudalosas de versões entrelaçadas, sem pé nem cabeça, já que o pé e a cabeça são brancos e modernos. Não são como os imigrantes europeus, cheios de genealogias, de paisagens, de expressões – pensem nos imigrantes europeus que nem soubessem a diferença entre as tribos holandesas e as tribos polonesas, nem soubessem que língua falam, nem soubessem que ares trazem nas entranhas, que miasmas habitam suas juntas, que gosto ardia na boca de suas mães quando elas os pariram. Arrancados os miasmas dos africanos, escravizados seus músculos, eles deveriam ficar apenas pretos, sem cor – mas não ficam, ficam lenda. Há mais verdades de carne e osso do que pensa o vão ordenamento genealógico. Eles dançam, eles cultivam lendas com baobas, com flamboiants, com savanas e longas estepes. Desistórias, breves, abruptas, repetidas. Não desistem. Contam as favas a contrapelo. Brumas, névoas, uma falha geologica. E, no mesmo continente destas alucinações, a Etiópia.
As estradas que levam ao sul vão ao encontro dos povos tradicionais. Com suas Kalashnikovs, seus ares tribais, suas ocas de barro e bambu. Assim que vivem. Pintam rosto e corpo para os turistas pagarem para as fotos. Não pagam impostos e não sabem do que se trata quando lhes perguntam sobre a Etiópia. Não se sentem etíopes, sentem-se outra coisa, fronteira não foi ideia deles, apesar de saberem que atravessar a fronteira pode lhes causar danos. Suportam a quantidade de turistas que lhes vão ver todos os dias, mas não por muito tempo. Logo fecham a cara e produzem alguma cena agressiva, que afasta as visitas. Prevêem que o barulho dos motores não representa somente uma fase, mas uma permanência e que o barulho veio para ficar. Se ouriçam. Como concatenar uma forma de vida gregária na savana quando sabes que és tu o objeto visado? Tu a girafa, o elefante, a fera? Tu, o sobrevivente que por tanto tempo conseguiu fugir das armadilhas brancas, do tráfico de escravos, das durezas da seca, das ameaças da floresta, das enchentes do rio, das tribos inimigas, das seduções da cidade, de repente tornado fera enjaulada? Tua aldeia cercada, tua casa entretenimento? Que vingança se perpetraria ai? Qual reação possível quando o objeto da tua hostilidade já se tornou teu vício, tua sobrevivência e teu cotidiano? Cobrar pelas fotos? Ser hostil? Acatar a transformação impassivelmente? Não há nada de passível naquelas tribos. Apesar da simpatia e da espontaneidade, vê-se tambem homens e mulheres acuados, que sabem mais que todos aventureiros, que chegaram num limite. Escuta, puxaram a descarga – para onde vazar? Como resistir à fúria branca que transforma tribos com céu, terra e tudo em museu, em parque temático, em jardim de curiosidades,? Os hamers pulam em cima dos touros para transitarem através de seu ritual de maturidade: seguem pulando do mesmo jeito há algumas gerações talvez, mas agora convocam menos espíritos animais, convocam turistas. Já não serve mais mover as montanhas, os turistas atravessam todas elas para tirar uma fotografia, para seguir uma recomendação do seu Lonely Planet. A terra empoeirada de brumas é destino turístico. O mundo por fim descobre a história da Etiópia. Esse reconhecimento é muito importante, é o desbloqueio de um conhecimento humano a séculos ignorado pelos historiadores, pelos brancos, pelos oficiais. Mas esse reconhecimento tem um alto preco. O que sobra pra Etiópia?
Sobram os chineses. Projetaram, financiaram e puseram tijolo sobre tijolo de um colosso arquitetônico no centro de Addis Abebe dedicado a União Africana. Depois de tantos anos de negociação de Heile Selassie com o império americano, são os chineses que vão reconhecer e apostar na capital da Etiópia como capital diplomática da África. Há controversias, mas o investimento foi feito, grandiosamente. Também o novo parceiro se encarregou das estradas e de outras construções, trazendo para os limites territoriais da antiga Abissínia milhares de trabalhadores amarelos, já bem acostumados com os resultados da revolução industrial. São os novos colonos, que ao contrário dos colonos brancos que gostavam de tracar mapas na África e dividi-las entre si, os amarelos promovem a União Africana. Mesmo na África sem Khadafi. Pretos e amarelos – eles sabem que os brancos ainda pegam, matam e comem. Tiraram Khadafi da cena quando ele começou a incomodar demais a Europa em desfiladeiro com sua megalomania. A África tem recursos: água, petróleo, urânio, diamante, ouro. Só não cabe direito na história oficial. Seus recursos naturais são alvo de disputas dos velhos e dos novos impérios. Poderia a União Africana se fortalecer por si mesma, ou só vai ficar ensaiando?
Uma história bastarda, de latrina e de descarga da humanidade branca sobrevive, fermenta, se fortalece; atentemos nos seus próximos passos, no seu projeto de desenvolvimento industrial tardio, vejamos se repete as mesmas idiossincrasias dos referentes brancos e amarelos ou se toma outro rumo devido sua inabilidade para cumprir com as normas de segurança dos corpos Ford. Tem dias que o refrigerador não funciona, a luz acaba, o telefone emudece e a descarga vaza. A África é bumerang lançado. A Etiópia lançou os primeiros exemplares da espécie, quem é o bastardo?
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Porcas benditas!!
PORCAS BENDITAS!!
Chega! Eu sou uma porca, eu sou um animal truculento, eu preciso de sexo pra viver, senão eu piro mesmo!!! Fico louca! Uma sex party, todo mundo se aquece e se aperta, goza, eu aproveito pra comer todas aquelas menininhas novas, minhas fãs. Delicinha, corpo todo cicatriz, onde se machucou tanto? Porque tantas marcas na pele e tão fundas? Ah, é que eu sou grande há muito tempo, e aprendi que dor se combate com dor. Não é assim? Nem sempre, às vezes dor se consola com anestesia. Mais quetamina. Cheira uma raia passa o prato. Ainda é cedo? Não, já passa das duas. Mas a gente recém começou. Vou te levar pra banheira dos monstros, vêm. Eu quero fazer você soltar água. É assim pôe a camisinha na mão, lambe a mão e atravessa os grandes e pequenos limites. Eu sou uma porca. Eu sou uma cachorra. Não me bata na cara, nem me morda em parte alguma. Me enfie agulhas na testa, nos braços e buceta. Pisa na minha cara. Pôe todo teu peso no meu pescoco. Acho tu leve demais, chama tua amiga, subam as duas. Aqui não temos ciúmes. Isso é uma horda de cadelas. Isso é exercício e alimentação. Temos que ficar fortes e mudar nossos medos. Dar um surto neles! Arreeeee!!!!! Vai para longe, vai com o vento medo lerdo e prepotente. A começar pelas tetas. Que nunca mais sejam cortadas fora, nossas agulhas carregaremos no peito, nas unhas. Ninguém aqui tem medo da dor. Que nunca mais se fale no diminutivo sobre nosso prazer. Quero nomes que lhe expressem, não que lhe diminuam. O pequeno gigante. Ou algo assim.
Assim que eu puder te viro do avesso, agora quero só te ver de quatro. Não, tu afunda nas almofadas, rebola, faz o que tu quiser, ou simplesmente mete os sensores nas mamilas. Eu de quatro ouço teu ruído, rainha. Zoa. Te assisto em quatro patas, enquanto ela me gospe no cú e me chicoteia as ancas. Eu sou teu público, mesmo que não me seja possível parar de ser espetáculo. Dança para mim.
Outro dia a namorada longinqua pergunta: Que doença venérea é essa? Você tranzou com alguém? Não. Voce tranzou com alguem? Me conta. Não, não tranzei. Que cara de pau, estou com a buceta toda machucada, cheia de fungo e corrimento. Me conta a verdade! Medrosa! Sim, tranzei, tranzei com sete mulheres e sete transexuais. Cada uma delas foi uma despedida de você. Não quero a monotonia dos teus humores. Não quero estar atrelada as tuas dorzinhas secretas, neuróticas, você me destrói com sua desconfiança. Você me destrói com seus virus. Eu não sou só virus, eu sou epidemia. Epidemia. E gritou tanto essa palavra, que caiu no sofa esgotada, como quem não acredita no que diz. Epidemia. Epidemia. Eu sou Epidemia. Mas eu quero ir embora da tua vida. Eu não quero mais pegar doenças venereas de você. Para mim tem duas saídas, ou o celibato ou uma monogamia contratual. Nem vítima nem algoz.
Foi um dia triste, saiu tropeçando, pensando naquela palavra, Epidemia… No que ela significava. Todas as hepatites, as raivas, cóleras, febres coloridas. Alastração, contágio de células, aproximação, um veneno quase sem fronteiras e vai passando de corpo a outro, se reproduzindo na casualidade dos nossos contatos. É a maior força que existe nessa vida. Nada supera a força de uma epidemia!! Era isso que eu era até agora, de repente sou saudade.
Dias ruins também vêm e vão. Dependem muito das drogas certas. Existe química certa para se sentir tristeza, ela pode ser conveniente, quando se quer reestabelecer alguma ordem. Eu precisava um pouco dessa tristeza toda, virei saudade, minha droga era ela. Lhe ver me causava angústia, me fazia menina, de repente não era cadela, nem porca, mas pombinha. Comendo as migalhas que ela me soltava, eu seguindo aquele passo certeiro, de quem não tem medo. De quem aparenta não ter medo. Mas já basta. “Nunca mais passarei fome novamente”! Vou viver meu luto por você, e isso será supervisionado pela amiga que conhece meu corpo como ninguém e todas as drogas que preciso. Minha vingança será o que vou criar com o sufoco que você me força viver. Sua vaca! Egoísta. Por acaso se pode dominar o vento? A tempestade? Porque pensas que podes dominar uma Epidemia. EU SOU UMA EPIDEMIA!!!!
Uma tia lésbica. Uma garota 15 anos mais nova que ela, sua “melhor amiga”. O jeito que elas riam. Debochadas. Gargalhando, cochichando. Um mundo engraçado e de segredos. Era assim que eu imaginava a felicidade. As gargalhadas e os segredinhos da minha tia e sua melhor amiga. Não lembro como fui iniciada, mas lembro sim que um dia acordei com ela me fazendo carícias que me assustaram e me deram muito prazer. Safada. Come-come. Uma senhora mais velha deveria comportar-se como uma gata no cio? Lésbica, dizia minha mãe. E eu entendia desde então o que eu seria, lésbica. Mas foi muito depois que isso aconteceu, porque antes eu precisava testar tudo. E caí nos braços de tantas loucas suicidas, junks, drogaditas, uma que queria ser eu, que me fodeu a vida. Que me matou em rituais de fogo, usando cabelos que tirou da minha confiança, enquanto eu roncava ao seu lado na cama. As tratantes, é preciso ter cuidado com elas. Nunca se sabe exatamente onde está se enfiando o punho.
Todas essas cachorras precisam de mim. Eu sou o motor, a matéria bruta. É uma espécie de sacrifício isso tudo. Eu reconheço que elas não me poupam. Eu tenho que me virar para encontrar minhas próprias fontes de energia. Ninguém aqui me dá isso. Eu sou o gerador. Eu sou a energia. O mundo precisa de mim. Por isso não posso parar. Nem cansar. Nem me dar o luxo de me cuidar. É muita demanda, ainda tem muito trabalho, tenho que manter todas cordas esticadas. Minha vida tem que ser explosiva, minha morte também. De todos os medos a superar, o da morte é onde mais invisto. Uma morte exemplar, como foi minha vida. Outra raia e o pensamento escapa. Não tinha vontade de morrer agora, e de repente: Foda-se todo mundo. Alô, Anita? Traz todo mundo para cá, tem uma cama vazia e uma corrente sanguinia carente. Mete tuas farmácias nela, me faz cobaia, me estuda. Quero agora. Sim, chegamos em duas horas. Tanguinha vermelha e levo meu cinturão de emergências, dildo, algemas, chicote, rssss. Te espero, não atraza, preciso terminar a noite com um projeto pronto. Não vem sozinha!!
Cada uma aqui vai tomar o veneno e aprender a gozar de verdade. O gozo não é tudo. Não. O gozo é o começo. Então pra que valorizar tanto o gozo? Inverte a lógica, goza primeiro daí fazemos sexo, cadelinha aflita. Vem aqui chupar um pouco o clitoris da titia, tem gosto de tuti frutti. Hum, que botão mais saltado tem a tia. Eu posso te foder enquanto te odeio. Meu ódio da tesão. É meu motor. Não posso abandonar nem o ódio nem a vingança, infelizmente. Já abandonei qualquer esperança disso acontecer. Quero parir uma filha do macho mais preto que eu encontrar na vida. Quero que ele suma, e quero criar minha filha com uma multidão de mulheres taradas. Vou criar uma cadela lésbica e preta, de quem terei muito orgulho. Isso, pôe a lingua pontuda e passa ela do lado de cima da saliência. Tu viu que correnteza?
Eu preciso do ódio porque o perdão tem seus méritos, mas enfraquece. Já perdoasses assim? A ponto de ficar doente? Sim, desabilita, te deixa desfalecente. Não convém perdoar sempre. É melhor manter as coisas na lembrança e intuir a hora da vingança. Tem coisas que não tem perdão. Como o que? Como o suicidio. É imperdoavel. Não tem como perdoar essa desgraça. Ela se matou na tua casa, né? Por pouco tu não é acusada de alguma coisa. Não perdôo um suicídio tão egoísta. Mas pior que isso, eu não perdôo não ter prestado atenção na minha intuição. Eu sabia que isso ia acontecer, estive sonhando dois dias atraz, mas não confiei na precisão da minha agenda adicta. Nunca mais vou duvidar disso, de que sou a cadela de guerra, um dos geradores dessa matilha. O luto foi todo com a cara de dor dela, estatelada, afundada no asfalto. Nada tinha sido tão doloroso até então. Como não botei a mão embaixo e evitei o impacto? Ela sempre com aquele sorriso baixo, aquele sofrimento não assumido, um cinismo ferrenho, como doença ou religião. No fundo era uma fanática, não deixava de infectar o mundo com seu falso otimismo. Não duvide de mim, eu não sinto nada. Queria ter dado um tapa na cara dela nesse dia e dito: Mentira! Mentira! Abre teu coração, derrama sobre nossos ouvidos toda essa merda. Mas venceu a ironia, eu disse: somos duas, também não sinto nada, e segui caminho.
As porcas, as cadelas, as girafas e as pombas se encontraram. Como esta seu furúnculo? Limpou o fígado? Tomou a erva que te dei? Passa ácido láctico três vezes por dia. Todas as dores, indigestões e questões são debatidas, porque são médicas, enfermeiras, curandeiras e parteiras. Não gostam de medicinas oficiais. Vingam cada falta de gozo de suas avós. E saúdam os chazinhos que as avós plantavam no jardim de suas casas. Aquele monte de plantinhas, sementinhas e benzeduras. É sofrido ter que vingar tanto e sermos tão poucas. As vezes quero desistir. Ando me sentindo fraca. Vamos fazer então a dança da luz. Você vai se sentir mais forte, tenho certeza. Um palco, um balcão , qualquer coisa que me deixe alta e iluminada.
Cabeça no chão, cu para cima, mãos e pés atados. Abro teu rabo e ponho uma luz quente, roxa avermelhada, que vai empurrando eletricidade para dentro do teu canal, aos poucos teus pequenos lábios começam tremer, teu clitóris a emitir uma onda de prazer, tua boca se abre e teus joelhos fraquejam. O prazer é imenso. I am funking the light, fuck, fuck!! Ao contrário de se sentir um ciborgue se sentia demasiado bicho. Atada não podia fazer muito mais do que tremer e gemer. A onda atravessava seu útero, seu fígado, fazia vibrar a carne por si mesma. Era esse o novo vício da matilha. Chicote de luz, penis de luz. Eu escolhi a cor por ideologia. Não se sabia ao certo se a luz era tão bonita assim, ou se eram os alucinógenos que lhe embelezava, mas todas anuiam, era a melhor foda. Voltar a abraçar com as pernas o corpo de um humano era enfraquecer algum elo, romper uma aliança que era mais convicta que qualquer encaixe. A luz é desinteressada e generosa e faz a carne toda tremer.
As alianças entre o metal e os corpos já fazia parte da vida das cadelas há algum tempo, de modo que a dor não representava nenhuma ameaça, era um consolo, que curava as dores do mundo. Atravessar o limite do prazer e da dor era o ritual de iniciação. Eu faço questão de por essa novata à prova. Quem não consegue passar por isso será desprezada. O desprezo é irrefletido, mas eficiente. Não és parte de nós. Não és da nossa tribo. Nossa tribo precisa de marcas, porque somos nômades, precisamos nos reconhecer. Sem isso, não tem sinal, sem sinal, não há cumplicidade. Isso é machista! Machista nada, isso é o sinal do matriarcado. Todos os homens que nos rodeiam devem ser os que nos chupam os pés e os que nos obedecem, nenhum homem será bem vindo se não for marcado. As excessões dependem do serviço que nos prestam. Não gostaria de participar disso. Não tem saída, é assim que deve ser, para que a força não se perca. Mas voce pode partir, porque não nos interessa teu medo da dor. Abre a porta e oferece a rua para a que seria iniciada, que pega uma gilhete e diz, eu vou fazer, eu mesma vou fazer. E fez. Aos olhos de todas ofereceu sua mamila sangrando e disse, porque tenho que passar por isso, porque? Tenta calar a boca agora e te concentrar na dor. Mais tarde falamos do resto todo. Nesse momento ganhou respeito, foi incluída. A nova chegada precisa de cuidados especiais. Passou por todas as mãos, e gozou muito.
No outro dia a mesma demanda, a mesma queixa, à todo vapor, corre para terminar o concerto da moto, passar no banco, pagar o trouxa do agiota. Quero descansar agora, por favor, alguém se lembra a cor da luz, onde esta todo mundo? Bateria fraca e insone, qual melhor maneira agora de não desistir? Respiro mais um pouco e me entrego ao delírio do sono, sonho com cada uma de voces, porcas benditas!
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